Puede que sea fácil ser feliz
pero sigo moviéndome en quebranto,
sigo oyendo de los niños el llanto
y el campo continúa sin raíz.
Yo no puedo borrar la cicatriz
que ha dejado en la siembra el negro manto
y la ácida lágrima de su canto
ha dilapidado el trigo y el maíz,
y ha pintado de negro el manantial
gobernado por poder y mentira
agudos, cortantes como cristal,
esa cicatriz de este ojo que mira
al pobre caer en su hora crucial
mientras el rico su sobrante tira.
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